Collateral Damages

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Antigone, Babel, Collettivo Antigone, English, Francesca Colantuoni, Iraq, Maria Grazia Patania, MSF, Parole, Refugees Welcome, Restiamo umani, syria, Traduzioni

ITA

Al-Mayadin*

On 26^th May, the Syrian Observatory for Human Rights announced the number of people killed by the anti-ISIS coalition airstrikes led by the United States.
At least 106 victims.
About half of them were children and teenagers.
They were all Daesh fighters’ relatives, allegedly.
An utterly Western sigh of relief.
Or a minor collateral damage.
Or maybe both: a justifiable collateral damage in the economy of the war led by and in the name of (our) civilization against (their) jihadist barbarity which, anyhow, makes us breathe a sigh of relief because it indicates that we got rid of 100 potential terrorists.
On the one hand, terrorists, enemies, budding cut-throats.
On the other, our glorious civilization and us.
The very same civilization that signs conventions and celebrates Children Rights Day, the very same that produces tons of coloured plastic to make toys or limb prosthesis that replace their imagination and their legs devastated by grenades.
At least 106 lives swept away by a death anonymously dropped from the sky, as an undeserved punishment, and we hardly heard about it.

Photo Copyright: Alessio Mamo / MSF – This little girl, we don’t know her name, comes from Gaza. She is almost completely disfigured, she injured her limbs (especially her legs) in an explosion during the last severe attack by Israel on Gaza Strip in August 2014.
The nurse’s name is Ahmad, he is Jordanian, one of the most experienced nurses who has been working in the rehabilitation ward of the MSF hospital for some years.

We are far too busy licking our wounds after the absurd attack in Manchester and the Copts massacre in Egypt, we have no tears left for the alleged children and wives of the Islamic State fighters.
They’re there, we’re here.
We are shut in the exact perimeter of our sorrow, we build castles of indifference and we furnish them with a twisted sense of justice granted only to exclusive geographical areas and paid with acritical consensus to the noble cause of the democratic war that shall see the triumph of civilization on barbarity.

Yet, the collateral damage of the war – any war – is us.
Our humanity.
Our hearts shattered by the beat of the mortars.
The breath interrupted by the grenades.
The chest suffocated by the gas.

I am the collateral damage of the war.
My unattainable happiness on a planet that replaces skin with plastic.
My body withholds every desire, hidden under fear and terror.
My hands forget the taste of a caress and surrender to the rumble of future conflicts.
My discomfort living with men and women that tear each other to pieces without even savouring the sweetness of an encounter.

*Al-Mayadin is the name of the city where the massacre took place. In most Italian articles reporting the news there was no mention of it: a non-place easily neglected by our very personal geography of grief.

By Maria Grazia Patania

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The Hospital of the Wars, a project by Alessio Mamo and Marta Bellingreri

Asma is wearing her favourite dress before walking out of her room on the 4^th floor. Khawla, the nurse, runs between rooms visiting patients. Aisha’s father waits for her 7 years daughter outside the operating theatre while she undergoes a surgery. This is the daily life at the Reconstructive Surgery Hospital of MSF (Doctors Without Borders) in Amman, Jordan. 148 beds, about 200 patients treated every month and many more war victims on the waiting list. The effects of the wars and attacks in the Middle East are particularly evident here.  Children and adults from Yemen, Iraq, Syria and Gaza seriously injured by bombs, car bombs and several fires live in the hospital with a relative or friend and surrounded by medical staff offering precious support. The intimate perspective of the photographer, who visited the hospital every day for two months, tries to observe the violent consequences of the war, to build friendships and human relations with the patients: victims of war. While conflicts keep killing in the Middle East, this daily glimpse on the MSF’s hospital shows strength and resilience but also pain and frustration: it takes doctors 8 hours to rebuild a finger, while a bomb kills hundreds in a second.

 

Translator Francesca Colantuoni

Danni collaterali

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Alessio Mamo, Antigone, Collettivo Antigone, Maria Grazia Patania

EN

Al-Mayadin*

Il 26 Maggio l’Osservatorio Siriano per i Diritti Umani riportava il bilancio di alcuni raid aerei condotti dalla coalizione anti-Isis guidata dagli Stati Uniti.
Almeno 106 vittime.
Circa la metà minori, fra bambini e adolescenti.
Tutti familiari di combattenti di Daesh, sembrerebbe.
Un sospiro di sollievo tutto occidentale.
O un banale danno collaterale.
O forse entrambe le cose: un danno collaterale giustificabile nell’economia della guerra condotta da e in nome della (nostra) civiltà contro la (loro) barbarie jiadhista che comunque ci fa tirare un sospiro di sollievo perché significa 100 potenziali terroristi in meno.
Terroristi, nemici, tagliagola in erba, da un lato.
Noi e la nostra sfavillante civiltà, dall’altro.
La stessa che firma convenzioni e dedica giornate ai diritti dell’infanzia, la stessa che produce tonnellate di plastica colorata a forma di giocattolo o protesi di arti che rimpiazzino la fantasia e le gambe devastate da una granata.
Almeno 106 vite vengono spazzate via dalla morte sganciata in modo anonimo dall’alto, come una immeritata punizione, e quasi non veniamo a saperlo.

Photo Copyright: Alessio Mamo / MSF – Questa bambina, di cui non conosciamo il nome, viene da Gaza ed è stata quasi completamente sfregiata e ferita agli arti (soprattutto alle gambe), da un’esplosione nell’agosto 2014 durante l’ultimo pesante attacco di Israele sulla Striscia.
L’infermiere si chiama Ahmad ed è Giordano, uno degli infermieri più esperti che da diversi anni lavora all’ospedale di MSF al reparto di riabilitazione

Troppo presi a leccarci le ferite per l’assurdo attacco di Manchester e la strage di copti in Egitto, non restano lacrime per i presunti figli e le presunte mogli dei combattenti dello Stato Islamico.
Loro lì, noi qui.
Barricati nell’esatto perimetro del nostro dolore, edifichiamo castelli di noncuranza e li arrediamo con un distorto senso della giustizia concessa in esclusiva geografica e al prezzo di un acritico consenso alla nobile causa della guerra democratica per il trionfo della civiltà sulla barbarie.

Eppure, il danno collaterale della guerra -di qualunque guerra- siamo noi stessi.
La nostra umanità.
Il nostro cuore in frantumi sotto il battito dei mortai.
Il respiro interrotto dalle granate.
Lo sterno soffocato dai gas.

Sono io il danno collaterale della guerra.
La mia felicità impossibile su un pianeta che rimpiazza epidermide con plastica.
Il mio corpo che tace ogni desiderio, nascondendolo sotto la paura e il terrore.
Le mie mani che dimenticano il sapore di una carezza e si arrendono al rombo di conflitti all’orizzonte.
Il mio disagio nel vivere fra uomini e donne che si sbranano a vicenda senza nemmeno assaporare il dolce sapore dell’incontro.

*Al-Mayadin è il nome della città dove è avvenuto il massacro. Nella maggior parte degli articoli italiani che riprendevano la notizia non compariva nemmeno: un non-luogo facilmente trascurabile dalla nostra personalissima geografia del cordoglio.

di Maria Grazia Patania

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Ferite senza frontiere, un progetto di Alessio Mamo e Marta Bellingreri

Asma indossa il suo vestito preferito prima di uscire dalla sua stanza al 4′ piano. Khawla, l’infermiera, corre da una stanza all’altra visitando i pazienti. Il padre di Aisha aspetta sua figlia di 7 anni fuori dalla sala operatoria mentre viene sottoposta ad un intervento chirurgico. Questa è la quotidianità nell’Ospedale di Chirurgia Ricostruttiva di MSF (Medici Senza Frontiere) ad Amman in Giordania. 148 posti letto, circa 200 pazienti curati ogni mese e molti altri feriti di guerra nella lista d’attesa. Gli effetti delle guerre e degli attacchi nel Medio Oriente sono particolarmente evidenti in questo luogo. Bambini e adulti provenienti dallo Yemen, dall’Iraq, dalla Siria e da Gaza gravemente feriti da bombe, autobombe e incidenti vari vivono nell’ospedale con un parente o un amico circondati da uno staff medico che offre grande supporto. L’intima prospettiva del fotografo, che si è recato ogni giorno per due mesi nella struttura, tenta di osservare le violente conseguenze della guerra, di instaurare amicizie e rapporti umani coi pazienti: i feriti di guerra. Mentre i conflitti continuano a uccidere in Medio Oriente, questo scorcio quotidiano sull’ospedale di MSF dimostra forza e resilienza, ma anche dolore e frustrazione: i medici impiegano 8 ore per ricostruire un dito, mentre una bomba stronca centinaia di vite in un secondo.

Oltre il fragile corpo. Una partigiana dell’anima.

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Etty Hillesum, Francesco Malavolta, Maria Grazia Patania, Olocausto, Olocausto del Mare

Tempo fa avevo parlato di una scrittrice senza rivelarne il nome per far sì che ci concentrassimo solo sulle sue parole, sul suo immortale messaggio di resistenza interiore.

Gli estratti scelti erano stati abbinati alle foto di Francesco Malavolta che aveva immortalato il disastro umanitario in corso a Idomeni in uno dei momenti di maggiore sovraffollamento.

Lei si chiama Etty Hillesum, è una mistica olandese uccisa barbaramente dai nazisti in quanto ebrea nel Novembre 1943. Molti dei suoi scritti, articolati fra lettere e diari, sono stati composti mentre si trovava nel campo di transito olandese di Westerbork dove quotidianamente assisteva all’industrializzazione dello sterminio.

*sappiamo bene che abbandoniamo le persone indifese e malate del campo alla fame, al caldo e al freddo, alla vulnerabilità e alla distruzione. […]. Che avviene qui, che misteri sono questi, in quale meccanismo funesto siamo impigliati?*

I suoi scritti sono sempre pacati e quasi sommessi: la sua parola è lucida, benché germogli nell’incomprensione di una realtà assurda dove si fa fatica a osservare come “gli altri fuori” accettino di buon grado lo sterminio degli ebrei.

In Etty lo sgomento si unisce alla paura e alla disfatta in un primo momento quando con lucidità disarmante comprende che “vogliono sterminarci tutti. Ormai lo so”. Ma poi emerge -fortissima e dirompente- la sua sete di vita. Una vita che lei reitera fra le parole e nei gesti: una resistenza interiore in cui cerca di strappare la propria anima alla barbarie che divora i corpi.

*Il lamento dei neonati si gonfia, riempie tutti gli angoli e le fessure della baracca illuminata in modo spettrale, è quasi insopportabile. Nella mia mente affiora un nome: Erode*

Proprio dei corpi Etty osserva la miseria e il decadimento mentre aiuta le prossime vittime dei forni a raccattare i propri miseri resti per salire sui treni che li porteranno alla morte: nella sue mani concentra la gentilezza degli ultimi istanti. Etty comprende di vivere in un mondo spietato che, qualora non partecipi attivamente allo sterminio, si arrende ad esso con ineluttabilità e noncuranza. Pratica una sincera arte dell’ascolto, lasciando che il dolore altrui scavi dentro di sè ferite di ruscello dentro cui lei stessa potrebbe annegare. Eppure, è proprio lì che Etty trova il nucleo essenziale della Vita: nell’ingenua partecipazione al mistero umano, nell’esercizio costante di una empatia senza limiti che ribadisce senza esitazioni l’universalità dell’esperienza umana.

*Le liste dei deportati sono divulgate all’ultimissimo momento, ma certuni sanno in anticipo di dover partire. Una ragazzina mi chiama. E’ seduta nel suo letto, dritta come una candela e con gli occhi spalancati. E’ una ragazzina dai polsi sottili e dal faccino magro e diafano. E’ parzialmente paralizzata, aveva appena ricominciato a camminare tra due infermiere, passo dopo passo. “Hai sentito? Devo partire”, sussurra. “Come, anche tu?”. Ci guardiamo per un po’ senza riuscire a parlare. Il suo visino è svanito, è solo occhi. Finalmente dice con una monotona vocina grigia: “Che peccato, eh? Pensare che quanto hai imparato nella vita e stata fatica sprecata” e “Però come è difficile morire, eh?“*

Negli scritti di Etty convivono il minuscolo ed il maestoso, l’ameno e il grandioso: si passa dalla miseria di una baracca divorata dalla sporcizia al sole che inonda di luce quel che resta della natura intorno benedicendo indiscriminatamente vittime ed aguzzini. La natura, i fiori, gli uccelli, il cielo nell’avvicendarsi delle stagioni sono il suo conforto: lì e nell’ingiusta miseria umana cui strenuamente cerca di porre rimedio Etty trova porzioni di quel Dio che non vuole mai dimenticare.

*Io guardo il Tuo mondo in faccia, Dio, e non sfuggo alla realtà per rifugiarmi nei sogni – voglio dire che anche accanto alla realtà più atroce c’è posto per i bei sogni -, e continuo a lodare la Tua creazione, malgrado tutto!*

Etty rifiuta ogni rivolta, ogni violenza e ogni ribellione armata. Sceglie di diventare una partigiana dell’anima. La sua resistenza avviene dietro lo sterno, fra il respiro e il battito primordiale che vogliono portarle via a forza di stenti e camere a gas. Nel trionfo della miseria, fa risorgere la vita. Rifiuta categoricamente l’odio e sceglie di barricarsi nell’Amore puro e sconfinato che abbraccia qualunque essere umano. Anche i suoi aguzzini. Loro odiano, lei ama. Loro uccidono, lei moltiplica la gentilezza.

*Se noi salveremo solo i nostri corpi dai campi di prigionia, dovunque essi siano, sarà troppo poco. Non si tratta infatti di conservare questa vita a ogni costo, ma di come la si conserva*

Ho scelto Etty Hillesum per ricordare la Giornata Mondiale del Rifugiato e per continuare la riflessione che accosta l’olocausto nazista all’olocausto del mare che avviene ogni giorno davanti la fortezza Europa perché i suoi testi sono drammaticamente attuali: ignorare la tragica similarità fra gli attuali CIE e i passati campi di transito vanifica la sua morte e ci espone ad una irresponsabile cecità. Fingere di non comprendere l’affinità fra i campi di concentramento e i non-luoghi dove, celato allo sguardo, si consuma il dramma di chi giunge sulle nostre coste in cerca di una vita migliore è un atto di estrema codardia.

Ancora una volta, la storia ci chiede da che parte stare.

Ancora una volta, salvare solo i nostri corpi impoveriti non basterà a costruire un mondo migliore. Solo conservando e rinvigorendo la nostra umanità in un costante esercizio di empatia e solidarietà, potremo attingere ai pozzi della speranza e salvarci.

Tutti insieme.

*il mio cuore è la fornace ardente nella quale tutto deve essere sentito e sofferto con intensità*

Di Maria Grazia Patania

Photo Copyright: Francesco Malavolta

Una felicità senza nome

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Antigone, Collettivo Antigone, Figli della Fortuna, Maria Grazia Patania, Michelangelo Mignosa, Refugees Welcome

Pochi giorni fa, sulle coste pugliesi, è sbarcato il fratello di uno dei nostri Figli della Fortuna. Da mesi attendevamo questa notizia con angoscia. Da quando avevamo saputo che era in Libia era cominciato un calvario di piombo terminato con la più bella delle notizie: è vivo.

Per mesi le notizie erano frammentate e il vuoto di ciò che non sapevamo veniva puntualmente riempito dal terrore generato dalle notizie che circolavano: torture, mercati degli schiavi, naufragi.

Ogni domenica, nel nostro rito del caffé dopo pranzo, ci guardavamo in silenzio, parlavamo di banalità finché uno dei due toccava il tasto dolente.

Maria, secondo te quando arriva? Non lo so. Ma arriva? Non lo so. Glielo avevo detto di non farlo. Lo so. Intanto aspettiamo e mangia i biscotti.

*Photo Copyright: Michelangelo Mignosa

Ed infine è arrivato e ora speriamo che la burocrazia ce lo porti qui per allargare la nostra famiglia colorata. L’attesa, adesso, ha un sapore diverso: io penso alle torte da fare, a tutte le cose di cui avrà bisogno, ai vestiti, ai quaderni per imparare a leggere e a scrivere, a tutto l’affetto che servirà per mitigare il dolore e la nostalgia.

La migrazione è questo: famiglie che vedono partire i figli senza sapere se li rivedranno, altre famiglie che li aspettano senza nemmeno conoscerli, un lembo di mare che può inghiottirli moltiplicando infinitamente l’attesa. Significa guardare terrorizzata un sacco mortuario e non sapere chi ci sia lì dentro. Significa piangere ogni vita perduta e chiederti perché tu sia viva. Significa bere caffé che sanno di veleno e non avere risposte da offrire.

Ma significa anche tirare le tende, arieggiare le stanze, fare spazio nel cuore ad un nuovo Figlio della Fortuna e chiedersi se sia meglio cominciare l’integrazione con le lasagne o il gelato al pistacchio visto che ormai è estate e fa caldo.

In fondo, a volte la migrazione fa rima con una felicità senza nome.

di Maria Grazia Patania

Tornate a casa vostra

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Francesco Malavolta, Maria Grazia Patania, Refugees, Refugees Welcome, Restiamo umani, Stay Human

Tornate a casa vostra.

È la prima cosa che mi viene in mente mentre vi guardo arrivare e vedo le foto di quella che noi continuiamo a chiamare emergenza ma di fatto è ormai diventata una routine.

Tornate a casa vostra anche se ve l’abbiamo distrutta con le bombe o i vostri terreni si sono impoveriti così tanto da negarvi ogni forma di sostentamento. Tornate a casa vostra anche se qualcuno arriverà di notte violentando le donne, uccidendo gli uomini e arruolando i bambini.

La vostra vita non ci riguarda. E nemmeno la vostra morte.

Continuando a venire qui, ci mettete di fronte alla nostra incapacità di gestire un fenomeno così complesso che ha radici lontanissime. Continuando a venire qui, ci mettete davanti alla nuda verità che rende effimere le nostre certezze.

Voi che avete perso la casa sotto una bomba o bruciata da uomini senza scrupoli, ci ricordate come queste mura dentro cui coltiviamo l’illusione della sicurezza siano fatte di cartapesta. Voi ci ricordate quanto il diritto internazionale codificato si riveli un vuoto orpello su cui si fonda molta teoria e poca pratica.

Parole come pace, libertà, democrazia –che con grande vanto studiamo e pronunciamo nei nostri discorsi- sono stanze vuote in cui risuonano le urla dei torturati, se nessuno vigila sulla loro applicazione.

*Foto Copyright: Francesco Malavolta

Voi, coi vostri vestiti laceri e il viaggio tatuato sul corpo, siete la testimonianza della barbarie di cui è capace il genere umano e ci ricordate quanto illusorie siano le nostre sicurezze.

Voi che un giorno eravate medici, ingegneri, insegnanti…

Voi che coltivavate la terra e un tempo siete stati felici…

Voi venite qui e non vi accontentate della nostra benevolenza. Invece di essere grati per questa sopravvivenza misera e fluttuante che vi concediamo, vi ostinate a volerla vivere a pieno la vostra vita e con le vostre speranze -per cui siete pronti a rischiare tutto- ci dimostrate quanto siamo inadeguati a garantirvi i diritti che trasformiamo in privilegi.

Perché in fondo, al di là della retorica e delle valutazioni politiche, la sola grande verità è che nei vostri occhi possiamo vedere noi stessi. E ci fate paura ricordandoci come mutevoli siano il vento e il destino umano.

Quei figli sono i nostri figli e il corpo di quelle donne violate è il corpo di ogni donna oltraggiata. Quei sorrisi di salvezza nel toccare terra sono gli stessi sorrisi dei giorni importanti delle nostre vite: quei giorni in cui sai che la tua vita può cambiare in meglio. Fra i giochi di quei bambini con giocattoli rimediati ci sono le risate dei nostri bambini e della nostra infanzia: c’è un’infanzia a cui ogni essere umano ha diritto e quel diritto non deve essere negato.

Ma, poi la sera tornando a casa, l’unica cosa che torna in mente è il fragile peso del corpo di una neonata che sua madre mi mette in braccio ridendo come fossimo amiche. In quel peso, nel segreto insondabile del respiro innocente di quella creatura, grava tutto il nostro fallimento di esseri dis-umani e pulsa il battito del mondo intero.

di Maria Grazia Patania

Pasqua di Resurrezione

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Antigone, Collettivo Antigone, Francesco Malavolta, Maria Grazia Patania, Photography, Refugees Welcome, Restiamo umani, Stay Human

Da sempre la Pasqua è il simbolo della Resurrezione. Di una vita nuova.
Eppure quasi tutte le notizie degli ultimi giorni parlano di morte e di guerra.
Tradendo l’originale messaggio di pace della Pasqua, viviamo in un mondo sempre più in guerra.

Nel Mediterraneo si continua a morire e i più fortunati vengono recuperati dal mare in condizioni disperate.

Nel frattempo sulla terraferma non si trovano soluzioni ragionevoli alla più grande crisi umanitaria dal Secondo Dopoguerra e gli alti valori incarnati dai diritti umani perdono significato di fronte a assurde violazioni che rimangono impunite di fronte ad una comunità internazionale inerme e distratta.

Noi, che ancora possiamo vivere sicuri nelle nostre case, non riusciamo a reagire in modo umano alla realtà che abbiamo di fronte.
Alziamo muri, chiudiamo frontiere, creiamo apposite strutture dove ghettizzare chi arriva dopo un viaggio infernale e ci barrichiamo, gelosi delle nostre presunte sicurezze.
Diventiamo ciechi. E sempre più spaventati.
Ma la paura non è mai buona consigliera. E infatti commettiamo errori.
Errori così madornali e lesivi della dignità umana posseduta da qualunque persona che mi chiedo cosa ci sia “qui dentro” di così prezioso da difendere a costo della vita altrui.
Cosa possediamo noi di così importante da considerarcene padroni assoluti? Cosa ci dà il diritto di arrogare per noi diritti che neghiamo ad altri?
Che società è quella che respinge i poveri che essa stessa crea e basa ogni considerazione sulla logica del profitto economico?

In questo contesto gli esseri umani diventano così piccoli e ridondanti tasselli di un meccanismo spietato in cui anche il godimento dei diritti fondamentali diventa il privilegio della fortuna geografica.

La Siria ha dimostrato che il diritto internazionale codificato, elaborato proprio per evitare gli orrori del passato, si rivela estremamente fragile di fronte ai soprusi dei signori della guerra.

*Photo Copyright: Francesco Malavolta

Ci vuole molto a siglare un trattato internazionale, a negoziarne le clausole e molto poco a stralciarne il contenuto a suon di bombe.

Spose di guerra

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2017, Alessio Mamo, I Giorni delle Donne, Maria Grazia Patania, programmazioni

Articolo III Il principio di ogni sovranità risiede essenzialmente nella nazione, che è la riunione della donna e dell’uomo: nessun corpo, nessun individuo può esercitarne l’autorità che non ne sia espressamente derivata.

Di mattina i bambini giocano e studiano con l’infermiera Noor. Malak di 7 anni e Yania di 10 vengono entrambe dallo Yemen: le ustioni sul loro corpo sono dovute alle esplosioni provocate dalla guerra in corso nel loro paese. Photo Copyright: Alessio Mamo, Wounds without Borders

Ragazze e bambine in situazioni di crisi umanitarie o catastrofi ambientali sono vittime due volte. Non solo subiscono gli effetti della guerra o della catastrofe ambientale in questione, ma diventano enormemente più fragili ed esposte alla violenza.

La Terra non ha frontiere

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Augusta, Maria Grazia Patania, MB, Michelangelo Mignosa, Refugees Welcome

Augusta, 2 Marzo 2017

*Photo Copyright: Michelangelo Mignosa

Ci sono luoghi bistrattati e spesso dimenticati, luoghi che sembrano essere colpiti da un sortilegio che li condanna a rimanere nel buio. Ma su quei luoghi quando arriva la luce, brilla più forte.

Il 2 Marzo ad Augusta presso il wine bar Lebowski sono entrati 13 raggi di luce. 13 Figli della Fortuna si sono ritrovati in un luogo ospitale per partecipare ad un incontro col Collettivo Antigone. 12 di questi Figli della Fortuna sono minori non accompagnati ospiti di una casa famiglia dove ogni giorno -un gesto dopo l’altro- cercano di costruire la loro nuova vita e di ricucire le speranze stralciate da un mondo crudele che ha dimenticato la bellezza dei sogni.

Ma è proprio da un sogno che nasce il progetto del Collettivo Antigone: un sogno condiviso di Amore e Fratellanza universale. Un sogno di ribellione e resistenza con le sole armi che conosciamo: parole e cultura.

Augusta da anni è in prima linea nell’accoglienza di chi arriva dopo un viaggio infernale che nessuna parola umana riuscirà mai a descrivere fino in fondo. Il porto di Augusta è stato per molti il luogo della rinascita, la banchina della salvezza e sotto il suo cielo in tanti hanno sognato una nuova vita finalmente al riparo dalla violenza.

Diritti umani: un’eredità a rischio

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Alessio Mamo, Claudia La Ferla, Cristina Monasteri, DICHIARAZIONE DEI DIRITTI DELL’UOMO E DEL CITTADINO, Francesca Colantuoni, Francesco Malavolta, Maria Grazia Patania, Michelangelo Mignosa, Riccardo Pareggiani

Dal 20 al 24 Febbraio abbiamo raccontato, ognuna a modo suo, lo scarto pericoloso fra la sfera dei diritti garantiti dalla Dichiarazione dei Diritti dell’Uomo e del Cittadino del 1789, che rappresenta una conquista fondamentale della Rivoluzione Francese, e la realtà. Abbiamo preso gli articoli, uno ad uno, per contrapporli a situazioni in aperta violazione delle garanzie previste e per riflettere su queste stesse violazioni.

Nessuna di noi vorrebbe essere uno spaccapietre del Nepal o uno scarto fra gli scarti dei dannati dell’India di Alessio Mamo. Nessuna di noi vorrebbe essere detenuta o arrestata arbitrariamente o osservare il mondo da dietro una recinto di filo spinato come la bimba ritratta da Riccardo Pareggiani a Idomeni. Nessuna inoltre vorrebbe essere il migrante in bianco appena salvato ed immortalato da Michelangelo Mignosa il cui sguardo silenzioso ci interroga su domande scomode quanto impellenti. Vorremmo noi essere al suo posto? Vorremmo diventare numeri fra i numeri, bianco fra il bianco, niente fra il niente? Infine nessuna di noi vorrebbe essere costretta a dormire fra cocci taglienti in qualche angolo di rotta balcanica documentato da Francesco Malavolta.

A life among the rocks, Alessio Mamo

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Alessio Mamo, Maria Grazia Patania

Art. 3 – Il principio di ogni sovranità risiede essenzialmente nella Nazione. Nessun corpo o individuo può esercitare un’autorità che non emani espressamente da essa.

Amal ha sette anni e sogna le pietre. Si alza la mattina, si lava in cortile sfidando il freddo e spacca pietre. Respira pietre e la pelle gli si ricopre della polvere delle pietre che spacca insieme alla sua infanzia. Amal di notte sogna le pietre, ma a volte le dimentica e fra le pietre si infilano sogni di cristallo e libertà. Amal, tuttavia, non conosce la delicatezza del cristallo e ignora il segreto della libertà.