Cos’è successo quando i migranti si sono trasferiti nel paesino siciliano della mia famiglia

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Sutera in Sicilia. Fotografia di Alessio Mamo per il The Observer

I rifugiati stanno dando una nuova vita alla morente città natale del suocero di Lorenzo Tondo. Se solo la destra in ascesa riuscisse a capirlo.

Di Lorenzo Tondo
Sabato 27 ottobre 2018 – The Guardian

Ogni pomeriggio alla stessa ora, seduto sulla stessa panchina, mio suocero Rosario Buttaci, guarda in silenzio John Babalola Wale e la sua famiglia incamminarsi sul ripido sentiero del paesino di Sutera che porta da piazza Europa al vecchio quartiere arabo Rabato.

Ai tempi di Rosario, lo “straniero” che veniva in questo pittoresco paesino siciliano arrivava da Palermo, distante 100 km, o dalla vicina Agrigento. Ma Wale, 35 anni, viene dallo stato di Ekiti, in Nigeria e ha raggiunto Sutera quattro mesi fa dopo un viaggio lungo 6000 km. Ora vive con sua moglie e un figlio, come decine di africani richiedenti asilo arrivati dal continente per vivere qui.

“Il mondo sta cambiando”, dice Rosario, architetto in pensione di 65 anni nato, cresciuto e desideroso di invecchiare in questo paesino, come ha fatto la sua famiglia per generazioni. “E Sutera è parte di questo cambiamento”.

Alla fine degli anni ’50, quando Rosario era un ragazzo, a Sutera vivevano 5000 persone e c’erano 5 alimentari, 5 taverne, un calzolaio e un fabbro. “Al tramonto le strade si riempivano di minatori e contadini e le luci delle taverne restavano accese fino a tarda sera”, ricorda. “Sutera era viva, si aveva la sensazione che nulla avrebbe mai potuto cambiare quell’atmosfera gioiosa e accogliente”.

Ma il cambiamento arrivò. Le miniere di zolfo presenti nella valle chiusero e l’agricoltura industriale sostituì i muli e i contadini. La gente di Sutera iniziò ad emigrare in tutta Europa alla ricerca di lavoro, spesso nella cittadina di Dillingen in Germania, o a Woking nel Surrey, dove ancora oggi risiede una numerosa comunità Suterese. Così, Sutera è pian piano divenuta una cittadina fantasma.

“Il mondo sta cambiando”. Rosario Buttaci sulle strade del paesino dove è nato e cresciuto . Fotografia di: Alessio Mamo per il the Observer

Anche mio suocero aveva programmato il suo viaggio: sarebbe andato da suo padre, che l’anno precedente si era trasferito a Herrenberg a sud della Germania dove lavorava come muratore. Ma il 4 giugno 1963, solo qualche mese prima dell’arrivo in Germania di sua moglie e dei loro quattro figli, morì in un incidente sul lavoro. Rosario, che allora aveva 11 anni, non lasciò mai Sutera e fu costretto a disfare la valigia e attendere l’arrivo della bara di suo padre.

Oggi, dopo più di mezzo secolo, la popolazione di Sutera si è ridotta a 1200 abitanti. Mio suocero è uno di loro. Vi ha trascorso tutta la sua vita, ha assistito al graduale spopolamento del paesino che anno dopo anno rischia di scomparire dalla faccia dell’Italia. (Non è una rarità: secondo i dati forniti dall’Associazione Nazionale dei Comuni italiani, negli ultimi sei anni quasi 80.000 cittadini hanno abbandonato le cittadine italiane con meno di 5000 abitanti).

Eppure, la storia a volte si ripete in senso contrario. A ottobre 2013, un barcone pieno di migranti e rifugiati si capovolse nel Mediterraneo: morirono 368 persone e i loro corpi meritavano una degna sepoltura. Sutera, quasi completamente abitata da anziani, aveva già da tempo esaurito i posti al cimitero. Tuttavia, sebbene non ci fosse spazio per i morti, ve ne era molto per i vivi da ospitare nelle centinaia di case lasciate vuote da coloro che avevano abbandonato il paesino per andare all’estero alla ricerca di lavoro. Nel 2014, il sindaco di Sutera consentì che lo stato italiano sistemasse i richiedenti asilo nelle case vuote della sua comunità. Sutera entrò a far parte di un programma di reinsediamento che finanzia le città che ospitano un certo numero di migranti. Come Wale e la sua famiglia.

Famiglie dal Mali e dalla Nigeria a lezione di italiano nella scuola di Sutera. Fotografia di: Alessio Mamo per il The Observer

La scorsa settimana, nel tardo pomeriggio, ho fatto una passeggiata con il nigeriano proveniente da Ayede Ekiti. Appoggiato a una ringhiera, guardava un gruppo di anziani seduti su una panchina e mi diceva che se cinque anni fa qualcuno gli avesse detto che presto avrebbe vissuto in un piccolo paesino siciliano, lui gli avrebbe riso in faccia.

“Assolutamente! Pensavo che avrei vissuto tutta la vita nello stato di Eskiti. Non avrei mai immaginato che un giorno avrei lasciato la mia casa in Nigeria”. Poi, però, dopo la morte dei suoi genitori, non avendo più un posto dove vivere, Wale e la sua famiglia dovettero partire. Si trasferirono in Libia dove Wale lavorava. “Ma le cose non andavano bene in Libia, rischiavamo la vita tutti i giorni”, disse. “Ecco perché decidemmo di venire in Italia. Sono felice qui. Mi considero fortunato. Non vedo l’ora di iniziare a lavorare”.

Per Sutera, alle falde del monte San Paolino nel centro Sicilia, l’arrivo dei migranti è stato una benedizione. La scuola locale rischiava la chiusura perché c’erano solo pochi studenti ma, grazie ai figli dei richiedenti asilo, è rimasta aperta. Ora il paesino è modello di integrazione replicato in diverse città italiane, compresa Riace in Calabria. Qui, il sindaco della città, “Mimmo” Lucano, ha accolto centinaia di migranti i quali, in cambio, hanno portato investimenti nella città.

Il nigeriano John Babalola Wale con sua moglie e suo figlio nella casa a Sutera. Loro con altri migranti proveninti dall’Africa stanno aiutando a ripopolare il paesino. Fotografia di Alessio Mamo per il The Observer

Ma per la destra anti-immigrazione, queste comunità rappresentano la catastrofe del 21esimo secolo: la dispersione degli italiani causata dagli stranieri. Alcuni hanno subito approfittato per diffondere allarmanti storie sul presunto legame tra l’arrivo dei migranti e l’aumento di furti e omicidi. Il ministro degli Interni di estrema destra, Matteo Salvini, non perde mai l’occasione di evidenziare i crimini commessi dai richiedenti asilo sul suo profilo Twitter, ignorando quelli commessi dagli italiani stessi.

Ho pensato alla sua retorica dell’odio mentre guardavo Wale appoggiato al busto di marmo di un poliziotto locale, Calogero Zucchetto, ucciso dalla stessa mafia siciliana che l’Italia ha esportato in tutto il mondo. Ho anche pensato al boss mafioso di New York, Lucky Luciano, il quale non proveniva dallo stato di Ekiti ma da Lercara Friddi, a soli 30 minuti da Sutera.

La scorsa settimana, mentre passeggiavamo per il villaggio, Wale aspettava i documenti necessari per iniziare a cercare lavoro. Rosario ed io lo guardavamo giocare con il figlio in piazza. In quel momento ho capito che quel bimbo nigeriano di due anni aveva più cose in comune con mio suocero di qualsiasi altro italiano. Quel bambino, 50 anni fa, sarebbe potuto essere lui a Herrenberg – se una gru non avesse tolto la vita a suo padre.

Non ebbi il coraggio di chiederglielo ma vidi il suo sorriso mentre guardava il piccolo giocare con la palla. Per me, quel sorriso, valeva più di mille risposte.

 

Traduzione di Francesca Colantuoni

Non è la stessa cosa

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Tante, troppe volte abbiamo paragonato le morti in mare all’Olocausto.
Un nuovo Olocausto, l’Olocausto del mare come spesso abbiamo scritto su Antigone, sbagliavamo: non esiste un Olocausto del mare.

Le parole sono importanti, lo dico almeno una volta al giorno.
Olokautosis, in greco “bruciato intero”, deriva dal rituale del holokautein durante il quale la vittima sacrificale veniva arsa al fine di ingraziarsi gli dèi.
È evidente come quello del mare non sia un Olocausto visto che non vi è alcuna pianificazione dell’eliminazione fisica; non è stata decretata alcuna Soluzione Finale perciò non possiamo parlare di Olocausto.
Se l’assetto democratico della comunità europea continuerà a subire attacchi quotidiani tramite il ribaltamento di ogni significato attraverso la propaganda, aizzando le fasce più deboli della popolazione contro un nemico “altro”, allora non escludo che i posteri potranno titolare quest’epoca come prodromo all’Olocausto del mare.
Ora no, non si può dire perché non è la stessa cosa.
I campi in Libia non possono essere paragonati ai campi di concentramento nazisti: non ci sono tatuaggi sulle braccia dei prigionieri ma segni di elettrochoc e bruciature di sigaretta, stupri, frustate, digiuni e ogni tipo di tortura fisica e psicologica. Non ci sono file di baracche di legno in mezzo al fango, solo gabbie o celle o filo spinato (ma quello c’era anche nei lager). Non ci sono le SS coi cani e i fucili e i loro ordini urlati senza tregua, ci sono solo trafficanti di schiavi e una guardia costiera farsesca finanziata per impedire all’umanità di attraversare il mare.
Non possiamo parlare mica di Olocausto se non c’è eliminazione fisica pianificata, se non c’è sterminio degli indesiderabili.
Noi non possiamo parlare di Olocausto e forse non potranno farlo i posteri visto che non resterà traccia: non ci sarà la conta delle valigie ne’ delle scarpe o dei capelli che vediamo nelle teche di Oswiecim. Oggi lasciamo fare il lavoro sporco alla Natura matrigna e nessuno ci chiederà cosa facevamo, dove eravamo, cosa dicevamo perché mancheranno le prove fisiche per incriminarci.
La storia semplifica, così oggi tendiamo a identificare i nazisti e i fascisti coi militari in divisa ma non ci rendiamo conto che in un regime totalitario tutti sono nazisti e fascisti per mancanza d’alternative o per fede.
I revisionisti esistono persino laddove le prove sono evidenti: le camere a gas esistono, ci sono entrata e anche i forni crematori stanno lì, cosparsi ancora di quella cenere sottile che somiglia alla cipria ma non è cipria e Arbeit Macht Frei si legge ancora sulla Porta Infernale; figuriamoci con quanto zelo rinnegheremo questo non-Olocausto, d’altronde ci limitiamo al non-salvataggio, alla non-accoglienza e alla non-integrazione. Mica li deportiamo, sgomberiamo soltanto. Mica li rimpatriamo, lo urliamo tante volte finché non sembra vero.
Durante questo non-Olocausto facciamo rimbalzare ogni responsabilità da un confine all’altro dell’Europa, Unione che è preda di un bipolarismo le cui parti, seppur avversarie, sembrano fare l’una il gioco dell’altra mantenendo di fatto uno stallo insopportabile il cui prezzo viene pagato in vite umane.
In questo contesto che vede i nazionalisti apertamente xenofobi contrapporsi agli europeisti, l’Italia strizza l’occhio ai primi definendo a dir poco vantaggiosi i rapporti con il gruppo di Visegrad (Polonia, Ungheria, Repubblica Ceca e Repubblica Slovacca) che, per la cronaca, deve il suo nome a un accordo economico tra Boemia, Polonia e Ungheria risalente alla prima metà del 1300.

Il figlio di Saul: la salvezza dell’anima

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Il cinema, dice Godard, come tutte le arti, di fronte alla Shoah ha smarrito la propria missione: «la fiamma si è spenta definitivamente ad Auschwitz». Così come Charlie Chaplin che ne Il grande dittatore, film che sotto la maschera della parodia denuncia le barbarie nazi-fasciste, sembra dire “Cos’è rimasto dell’umanità? Esiste ancora dopo Auschwitz? Che fine abbiamo fatto? Forse, abbiamo perso tutti qualcosa, l’unica cosa davvero importante.

Il cinema ha riflettuto, con diverse pellicole, sull’orrore consumatosi dentro ai campi di sterminio portando sul grande schermo immagini intrise di dolore, di colpa, di strazio e di vergogna. Quella vergogna che rimane indelebile nella memoria come una ferita destinata a non rimarginarsi più. Immagini che non possono sicuramente replicare la realtà di quell’orrore ma che ci restituiscono il senso di ciò che non può essere dimenticato. Come violenti pugni allo stomaco ci percuotono mostrandoci la nostra stessa immagine, perché “tutti coloro che dimenticano il proprio passato sono condannati a riviverlo” (Primo Levi).

Così fa il film Il figlio di Saul, pellicola del 2015 del regista ungherese László Nemes, ci percuote con una durezza a volte insostenibile, portando sulla schermo una cruda battaglia emotiva attraverso la quale, dietro la morte, si sviluppa una storia di vita e di speranza. Il film si apre con un lungo piano sequenza sul volto del protagonista, Saul Auslander, indugiando sulla sua espressione che non lascia spazio ad alcuna parola. Lunghi istanti muti ma non sordi di quello strazio che permea ogni singola immagine. La parola è morta sembra dirci il film nei suoi primi minuti, perché forse niente potrà mai spiegare cosa abbiano davvero visto gli occhi di Auschwitz e di chi da lì non è più tornato. Così, l’angoscia che caratterizza la fruizione è la stessa generatrice di rabbia e dolore che si prova ascoltando i racconti dei sopravvissuti, leggendo le poesie e i libri di chi ha perso la vita, l’orrore dei documentari che mostrano un inferno che è passato da massacro a genocidio ad olocausto a Shoah… in ogni caso colpevole morte dell’umanità . Saul, il cui nome rimanda da un lato al personaggio biblico e dall’altro alla parola inglese soul, anima, è un uomo che all’interno di quell’oblio di umanità rivendica, con forza, il senso della parola salvezza. L’unica vera via per la liberazione dall’assuefazione all’orrore è poter combattere, anche da solo all’interno del proprio piccolo mondo, per la salvezza di un’anima, come se questo gesto potesse, anche solo simbolicamente, rappresentare il riscatto di tutte le altre. “Chiunque salva un vita, salva il mondo intero” (Talmud).

Scena tratta dal film Il figlio di Saul

Il film, ambientato ad Auschwitz sul finire del 1944, racconta la storia di Saul Auslander, un ebreo ungherese membro di uno dei sonderkommando, gruppo di deportati che in cambio di condizioni di vita migliori si occupano della pulizia delle camere a gas e dei forni crematori. Quando si chiudono le porte di queste stanze della morte, le urla disperate delle vittime diventano protagoniste assolute dell’inquadratura con uno slittamento dal piano dell’immagine a quello puramente sonoro. Tornato l’ancora più assordante silenzio, non resta che pulire da quei poveri corpi nudi e lasciare tutto pronto per una nuova operazione, privando le nuove vittime degli abiti e dei pochi oggetti di valore che posseggono. Ma un giorno, quando Saul vede uccidere un ragazzo sopravvissuto alla camera a gas crede che possa essere suo figlio e da quel momento cerca in ogni modo di strappare il cadavere alla cremazione. A rischio della sua vita va alla ricerca di un rabbino in modo da garantirgli una degna sepoltura come se questo rappresentasse per se stesso, per quel ragazzo ma anche per tutte le vittime di Auschwitz un pezzo di umanità in mezzo ad un arido deserto.  Per tutto il film, il regista mostra con una crudezza forse mai vista prima, i corpi delle vittime all’interno dei campi di concentramento trattati come oggetti da assemblaggio, come parti di un terrificante ciclo produttivo. Tanto che i tedeschi si riferiscono ai cadaveri chiamandoli “stück”, ovvero “pezzi”, privandoli così di ogni forma di dignità umana e relegandoli a mera “merce” di un campo organizzato con la precisione e il rigore di una fabbrica.

László Nemes tratta, tra l’altro, l’interno di Auschwitz nell’unico modo possibile, quello del “non detto”. Lascia, infatti, lo sfondo sempre sfocato, confuso, a differenza del protagonista che è sempre nitido e chiaro. Lo spettatore riesce a leggere, infatti, durante tutto il corso del film, il dolore del protagonista, il suo dramma, così come restano a fuoco le persone che interagiscono con lui. Tutto quello che sta dietro, invece, sembra rimanere intrappolato in una impalpabile nebulosa. L’annullamento della profondità di campo rende perfettamente un concetto chiave: Auschwitz non può essere descritto. Nessuna immagine può replicare quell’orrore, nessun fotogramma può travestirsi dell’orrore di quel campo di sterminio. È qualcosa che non può essere ne’ mostrato ne’ compreso nel profondo. Il film usa, quindi, lo sguardo smarrito privo perfino di lacrime, del protagonista per concentrarsi su un punto che appare quanto mai essenziale: il processo di disumanizzazione che ha caratterizzato l’intero Olocausto, lasciando, in ultima analisi, allo spettatore il duro compito di immedesimarsi con quello sguardo e fare i conti con il suo stesso dolore.

Scena tratta dal film Il figlio di Saul

Il figlio di Saul, film rivelazione a Cannes dove si è aggiudicato il Gran Premio della Giuria, vincitore del Golden Globe come miglior film straniero e vincitore dell’Oscar come miglior film straniero, parte dalla storia della famiglia del regista László Nemes sterminata ad Auschwitz nei campi di concentramento. Mentre stava girando in Corsica come assistente alla regia, durante una settimana libera, trovò in una libreria Des voix sous la cendre (La voce dei sommersi), che raccoglie gli scritti di alcuni membri dei Sonderkommando di Auschwitz. Prima della loro rivolta del 1944, nascosero queste pagine clandestine sotto terra; furono ritrovate solo molti anni dopo la fine della guerra. Si tratta di una testimonianza straordinaria – dice Nemes – descrive i compiti quotidiani dei Sonderkommando, l’organizzazione del loro lavoro, le regole con cui veniva gestito il campo e lo sterminio degli ebrei, ma anche come questi uomini riuscirono a creare una certa forma di resistenza. È così che è nata l’idea de Il figlio di Saul.

I membri Sonderkommando erano scelti dalle SS, accompagnavano gli ignari prigionieri alle camere a gas, dopo averli rassicurati e fatti spogliare: “Dopo la doccia avrete il tè”. Assistono da indiretti spettatori alla loro morte attraverso il suono straziante delle loro urla e infine puliscono il pavimento dai loro corpi e si liberano delle loro ceneri con l’intento di cancellarli dalla storia. Tutto ciò era eseguito a gran velocità, in quanto Auschwitz-Birkenau funzionava come una vera e propria fabbrica di morte a ritmi industriali – racconta ancora Nemes – gli storici stimano che nell’estate del 1944 migliaia di ebrei fossero sterminate ogni giorno. Gli Sonderkommando avevano qualche privilegio per il loro lavoro: potevano tenere il cibo trovato nei treni e avevano una minima libertà di movimento ma ogni tre-quattro mesi venivano uccisi per evitare che vi fossero testimoni. Il figlio di Saul ricostruisce anche un tentativo di rivolta dei prigionieri attuato nel 1944, l’unica rivolta armata della storia del campo, dove alcuni membri dei Sonderkommando scattarono delle foto a testimonianza dell’orrore che si stava consumando. Dice ancora Nemes: Anche il tentativo di scattare delle foto è realmente accaduto. Grazie a una macchina fotografica fatta arrivare ai Sonderkommando di Birkenau dalla resistenza polacca, quattro foto furono realizzate per testimoniare al mondo esterno quello che succedeva nei campi. Ho potuto vederle alla mostra del 2001 Mémoire des camps e mi hanno colpito profondamente.

Aver concepito ed organizzato i Sonderkommandos è stato il delitto più demoniaco del nazionalsocialismo. Attraverso questa istituzione, si tentava di spostare su altri, e precisamente sulle vittime, il peso della colpa, talché, a loro sollievo, non rimanesse neppure la consapevolezza di essere innocenti. (Primo Levi).

Di Claudia La Ferla

Foto prese dal web

Al di là del filo spinato: per non dimenticare.

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«Entrare ad Auschwitz non è mai facile. Anche se sono passati 70 anni. Quando vedo da lontano la torretta mi succede ogni volta, comincio a stare male. Ma vengo lo stesso ogni anno. Per non dimenticare. Poi, quando la visita finisce, ricomincio a respirare. E io posso tornare alla mia vita. I tedeschi arrivarono prenderci di notte nella nostra casa di Fiume. Ci portarono in una minuscola cella nella Risiera di San Sabba, dove dovemmo stare in otto, nell’attesa di essere deportati in Polonia. Avevamo 4 e 6 anni».

Quando arrivarono i tedeschi, la madre le svegliò e le vestì in fretta. In soggiorno c’era confusione, la nonna si mise a piangere e si gettò per terra, aggrappata ai cappotti di questi uomini li implorò di prendere lei e di lasciare stare i bambini. Ma i nazisti li portarono via tutti. Arrivarono ad Auschwitz il 4 aprile.

«Non sapevamo ancora cosa volesse dire avere paura, ci fecero indossare vestiti grandi e sporchi. Poi ci marchiarono con il numero che ancora oggi portiamo sul braccio. E che non abbiamo mai voluto cancellare. La nonna venne sistemata in un’altra fila, insieme ai prigionieri destinati subito al gas. La mamma di giorno lavorava ma ogni tanto riusciva a venire a trovarci. Quando ci vedevamo ci ripeteva sempre i nostri nomi. E questo ci permise di non diventare solo numeri, come volevano loro, e fu importante anche per ritrovarci dopo la liberazione».

Decisiva per la loro salvezza fu la loro somiglianza, così marcata che le due furono scambiate per gemelle. Furono tenute da parte insieme ad altri bambini-cavia, perché proprio sui gemelli il dottor Mengele conduceva i suoi feroci esperimenti. Ma anche il ben volere della «kapò che si occupava del nostro blocco e con noi era molto gentile», ricorda Andra. «Un giorno ci prese da parte e, senza spiegare perché, ci disse: “Domani vi chiederanno se volete rivedere la mamma, rispondete di no”. Dicemmo a nostro cugino Sergio di fare la stessa cosa. Ma lui non ci diede retta. Quando ci fecero quella domanda, noi ubbidimmo. Lui invece fu portato ad Amburgo. Anche lì venivano fatti esperimenti sui bambini. Poco prima dell’arrivo degli alleati, i nazisti li drogarono, li impiccarono e bruciarono i loro corpi. Non lo vedemmo mai più».

Andra e Tati Bucci . Vissero ad Auschwitz dal marzo 1944 al gennaio 1945.

Fonte: http://www.corriere.it/reportages/cultura/2014/auschwitz/

Ph. Riccardo Pareggiani: Picture taken in the former refugees camp in Eidomeni, Greece

«Quando siamo arrivati ad Auschwitz, direttamente in campo, vedemmo questo camino grande e si pensava fossero fabbriche, ci siamo dette qua ci sarà da mangiare e faranno il pane, invece una ragazza che era incinta, incominciava a piangere. Le abbiamo chiesto perché e ha risposto: “Ragazze mie non sapete dove siamo arrivate”. Infatti, sotto vi erano i militari SS che ci aspettavano per accompagnarci (siamo arrivate di notte) e Auschwitz era suddivisa in tanti posti, uno di queste SS sapeva il serbo-croato e ci ha domandato a che religione appartenevamo e abbiamo risposto che appartenevamo alla religione cattolica. Ci ha risposto: “Siete fortunate perché vedete quel fuoco? Se foste state ebree questa notte sareste andate dritte lì”. Quando siamo arrivati ci hanno fatti andare in questa baracca, in un grande salone e ci hanno spogliati nudi, ci hanno fatto andare su un lungo corridoio e alla fine ci hanno tagliato i capelli e là si doveva entrare in una vasca ma non si sapeva quanto era profonda per cui si aveva paura di entrare. Dietro vi era un ufficiale tedesco che ci scortava e da lì si passava dentro ad un grande bagno con le docce. Là ho visto delle ragazze senza i capelli, a me li hanno lasciati corti. Abbiamo avuto paura perché si pensava che ci avrebbero messo insieme agli uomini, invece quelle erano ragazze con i capelli tagliati a zero. Lì ci hanno aperto l’acqua un po’ calda e un po’ fredda e appena insaponate hanno chiuso l’acqua e si doveva passare avanti. Nello spazio da dove siamo venuti vi era un mucchio di abiti sporchi di sangue e di tutto e ci si doveva vestire, più avanti un mucchio di scarpe, trovare un paio nemmeno a parlarne, dovevi scegliere subito. Il giorno dopo ci hanno messi in fila e ci hanno tatuati i numeri e non si poteva cancellare perché loro ti chiamavano per numero, il nome non esisteva, tu eri un numero come le bestie per il macello perché là si aspettava la morte. Ci hanno disinfettato sotto le braccia. Un disinfettante che era una tortura e lacrime che venivano giù, era veramente una tortura».

Komel Maria

Fonte: http://www.lageredeportazione.org/testimonianze/pagina65.html

Ph. Riccardo Pareggiani: Camp A in Eidomeni, Greece

«Non ho odio! Non ho vendetta. Anche se odio a cosa può portare l’odio. Sto male io e nient’altro. Tante volte me la prendevo con Dio, però dopo pregavo. I sentimenti non si possono uccidere».

L’odissea di Ines ebbe inizio il 6 marzo del 1944 quando, in occasione di uno sciopero proclamato nella ditta in cui lavorava, assunse la difesa della maestranza. Allora la gente comune non sapeva dei famigerati lager. Nel corso della notte, intorno alle ore 24.00, fu prelevata da casa da un gruppo di fascisti armati che la portarono in questura. Sottoposta a interrogatorio, fu trasferita in una palestra dove c’erano molte altre persone: partigiani, ebrei, scioperanti. Da lì, saliti su un vagone assegnato, arrivarono ad Auschwitz Birkenau.

«Io ho in mente ancora oggi gli scricchiolii dei vecchi catenacci che cigolavano all’apertura. Ci accolse un gruppo di ufficiali che destinavano parte delle persone al lavoro, altre da sottoporre agli esperimenti del dottor Mengele. Chi non scendeva rapidamente era preso a scudisciate. Scene infernali. Noi donne ci tenevamo strette e ci chiedevamo: “Ma dove siamo arrivate?”. Poi la divisone: mogli dai mariti. Bambini e anziani caricati sui camion: sapremo poi che furono inviati alla camera a gas. A me impressero sul braccio il numero di matricola 76.150. Poi l’inizio dei lavori nelle paludi per rendere i terreni fertili dove i terreni venivano concimati con la cenere prodotta bruciando gli Ebrei. Quando un prigioniero riusciva a fuggire, i soldati eseguivano la conta e impiccavano una decina di persone, quindi facevano passare davanti al luogo dell’esecuzione gli altri prigionieri, affinché la punizione fosse di monito per tutti, dissuadendo così altri gesti del genere. Quando giunse la certezza della liberazione, il 5 maggio 1945, da un ragazzino russo, penso di aver pianto tutte le lacrime che mi erano rimaste. Finalmente ero in Italia, ero a casa»

Ines Figini 

Fonte: http://www.resegoneonline.it/articoli/La-commovente-testimonianza-di-Ines-Figini-deportata-ad-Auschwitz-Birkenau/

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«Furono oltre seimila gli ebrei italiani deportati, ma a farne ritorno sono stati solo 363, lo racconto sempre ai ragazzi perché devono sapere. Quando si passa in una stazione qualsiasi e si vedono i vitelli o i maiali portati al mattatoio, penso sempre che io sono stata uno di quei vitelli, uno di quei maiali. Fui obbligata a intrupparmi nel gruppo delle donne e mio papà era là, oltre quella spianata, con gli altri uomini. Lasciai per sempre la sua mano, non lo avrei mai più rivisto ma allora non potevo saperlo. Il mio numero 75190 non si cancella: è dentro di me. Sono io il 75190. I lager nazisti erano isole circondate dal silenzio. Il silenzio della Chiesa, i cui vertici non denunciarono mai. E lì, su quelle strade, io ho visto un corteo di fantasmi in marcia. Come abbiamo fatto non lo so: forse era quella che chiamano la forza della disperazione. Vivevamo immersi nella zona grigia dell’indifferenza. L’ho sofferta, l’indifferenza. Li ho visti, quelli che voltavano la faccia dall’altra parte. Anche oggi ci sono persone che preferiscono non guardare».

Liliana Segre. Il 6 febbraio del 1944 arriva assieme a 605 deportati nel lager.

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Al di là del filo spinato ci sono ancora uomini, donne e bambini. Al di là del filo spinato ci sono ancora storie. Al di là del filo spinato c’è ancora vita. Non dimenticare vuol dire avere il coraggio di recidere ogni recinzione dietro la quale, ancora, si violano la libertà e la dignità di esseri viventi. Al di là del filo spinato saremo prigionieri tutti fin quando anche ad un solo uomo verrà negato il diritto alla vita.

Di Claudia La Ferla

 

L’ignoranza è forza*

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«Si capisce», rispose. «I morti da poco sono più vicini a noi, e appunto per questo gli vogliamo più bene. Gli etruschi, vedi, è tanto tempo che sono morti» – e di nuovo stava raccontando una favola –, «che è come se non siano mai vissuti, come se siano sempre stati morti».

Giorgio Bassani, Il giardino dei Finzi Contini.

 

Due anni fa riflettevamo (qui ) sul lavoro di Giorgio Boatti in merito ai docenti che dissero “no” al fascismo, rifiutando di giurare la propria fedeltà al regime.
Oggi, ancora e sempre, torniamo a riflettere sul significato di memoria.

Memoria, sostantivo femminile. In generale, la capacità, comune a molti organismi, di conservare traccia più o meno completa e duratura degli stimoli esterni sperimentati e delle relative risposte […] l’atto e il modo con cui la mente ritiene o rievoca non in generale, ma singole e determinate immagini, nozioni, persone, avvenimenti […] il ricordo, la reputazione, il concetto che una persona lascia di sé, la sua presenza nello spirito dei sopravvissuti o dei posteri […] onorare il ricordo di persone o anche di fatti  […] Annotazione, appunto, destinato a documentare un fatto, a impedire che sia dimenticato o non ricordato con esattezza…

OGNI COSA E’ ILLUMINATA – Ho paura di dimenticare

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Per operare una riflessione sull’importanza di preservare la memoria intesa come conservazione di un bene di primaria necessità volto alla costruzione di ciò che chiamiamo presente o futuro, ho ritenuto importante il sussidio di un film dalla spiccata poeticità iconografica e originalità stilistico-narrativa: Ogni cosa è illuminata. Si tratta dell’opera prima del regista Liev Schreiber, che porta sul grande schermo l’omonimo libro di Jonathan Safran Foer, appartenente alla categoria della terza generazione di scrittori che hanno ricordato la Shoah. Il film risulta particolarmente efficace, soprattutto a livello metaforico, nella contrapposizione dei binomi cecità/vista, oscurità/luce, passato/presente, oblio/memoria, saturando la pellicola di senso.

La Diversità è Ricchezza

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Viviamo in un’epoca nella quale consideriamo i diritti umani una delle basi della nostra società. Siamo consapevoli che senza essi non ci distingueremmo dalle bestie, eppure, neanche ottant’anni fa più di sei milioni di ebrei, omosessuali, zingari, testimoni di Geova furono deportati in luoghi dove gli umani si dimenticavano di essere tali, perché vietata loro ogni forma, anche se minima, di umanità; quei campi saranno ricordati dalla storia come la fine della vita e della libertà.

Dire “Mai più” quando si parla dell’Olocausto non significa nulla.

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16 Dicembre 2016

Di seguito due parole abusate che dobbiamo accantonare: mai più. Decidiamo di non usarle il prossimo mese quando ci riuniremo in occasione del Giorno della Memoria. Ammettiamo che hanno perso il loro significato.

Solo se non resisto m’arrenderò, per sempre*

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Alessio Mamo, Giornata della Memoria 2017, Maria Grazia Patania, Olocausto, Olocausto del Mare, Refugees Welcome

Anche quest’anno abbiamo deciso di onorare la Giornata della Memoria con una serie di testi nati da riflessioni o spunti quotidiani. La Memoria rischia spesso di rimanere un puro virtuosismo se si arrocca in una dimensione trascorsa e talvolta a-storica. Tuttavia, gli orrori del passato sono sempre pronti a rivivere -diversi, eppure identici a se stessi- sotto i nostri occhi.

Il senso della Memoria

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Francesco Malavolta, Giorni della Memoria, Maria Grazia Patania, Olocausto, Olocausto del Mare, Refugees Welcome, Restiamo umani

Nella  Giornata della Memoria dedicata allo stermino degli Ebrei è proponibile un raffronto fra la tragedia dell’Olocausto e il destino di milioni di disperati che fuggono dai loro paesi nella speranza, spesso vana, di una vita migliore?

C’è oggi il rischio di un nuovo Olocausto considerata l’attuale crisi umanitaria? Lasciamo la risposta a chiunque legga queste parole.